вечно чем-то озабоченная толпа пешеходов, торопятся машины, бегут туристы – «бегом-бегом-успеть-успеть-быстрее…».
А, вот такие мелочи,
к сожалению,
они как-то слишком часто остаются «за кадром»…
Хотя, прикоснувшись к странным струнам души, эти мелочи очень способны будить воображение, и помогают как-то по особенному, под непривычным углом, взглянуть на множество раз уже исхоженный город.
И вот, рано утром, во мраке, около 7 часов утра, рядом с Невским проспектом, посреди просыпающегося, и толком ещё не проснувшегося огромного города,
готовящегося броситься в очередной стылый-ветреный-суетливый рабочий день…
Я остановился.
И пригляделся.
Дверь.
Вроде бы, просто дверь.
Дверь Российской Национальной Библиотеки, выходящая на Садовую.
И, сразу представляется – кто? Когда? В какие десятилетия мог сюда входить, или выходить?
Цокот копыт по мостовой, пролётка, цилиндр… Люди, может быть, лично общавшиеся с Пушкиным, помнившие его молодым – входили в эти двери за книгами, что-то обсуждали, раскланивались друг с другом – и, спешили дальше, по своим делам. И, что важно – это же Библиотека, значит, и появлялись здесь люди соответствующего интеллектуального, и социального уровня, многие из которых, безусловно, оставили след в истории.
Когда? Может быть, лет ~150 назад? Или 160-170 лет назад?
Видно же, что дверь очень старая.
А когда-то, была новенькая, ровненькая, свежеоструганная, и аппетитно пахнущая свежим лаком…
Вот такая она сейчас.
И я, посреди утреннего сумрака, так странно и долго стоял, и представлял себе Невский середины-первой половины XIX века, который, наверное, помнят (ну да, размечтался, доска она и есть доска – не может она ничего помнить, скажет кто-нибудь), но, мне всё равно кажется, что что-то из давних событий помнят эти древние доски…
“…Двери: дубовые, с кольцами в виде змей, или наборные, с тусклыми панно, чей лак давно пора подновить. Иногда кажется – это всё один дверной портал, ведущий невесть куда. Просто он притворяется, змий пагубы: накручивает кольцо на кольцо, узел на узел, оплетая мир. Дремлет до поры в засаде, вьётся лживой спиралью, где каждая чешуйка – дверь дома, хижины, дворца, храма, геенны, царства небесного… Все двери мира – ложь. Отражения единого портала, вымощенной благими намерениями дороги в неизвестность, в сердцевину яблока, где тихо дышит судьба.
Странные мысли. …” (c)
Г.Л. Олди «Богадельня».
